lunes, 30 de noviembre de 2009

Mi visión del clásico

El fútbol sigue sabiendo a cerveza y sigue sonando a ruido y opinioes dispares. El fútbol es una cultura social que une a rivales, aunque a veces separe a hermanos.
El fútbol es fútbol. Y mucho más.

Cada año, por lo menos dos veces, el mundo se para. Las agujas giran a ritmo de corazones desbordados y el todo se detiene.

A veces defrauda el juego, otras veces el resultado. Ayer no. El clásico gustó por su pasión, por la viveza, por lo competido.

El Barcelona más ofensivo, el Madrid bien replegado sin dejar construir a los culés. 3 líneas muy juntas y Xavi e Iniesta sin espacios. Alves sin ideas y Henry ¿y Henry?
El Real Madrid destruía al Barcelona. Con un juego pensado en el rival, pudo matar a la contra, pudo sacar a la luz su virtudes pero Cristiano y compañía no pudieron con Valdés, Piqué y Puyol.

El Madrid había preparado mejor la primera parte, pero no tuvo argumentos para la segunda. Pellegrini planteó mejor el choque pero Guardiola tuvo una mejor lectura.
El técnico azulgrana recurrió al Plan B, al de Iniesta abriendo el campo. Blanquito pegado a la cal e Ibrahimovic abriendo espacios. Juego de espaldas, me voy a la banda, atraigo a un defensa, carril libre para Messi, autovía para Alves, juego aéreo efectivo. 5 minutos, una jugada de peligro, un gol y el partido es otro.

Ibrahimovich salió del banquillo para dar la victoria a los azulgrana. Todo lo contrario le ocurrió al Madrid. Cristiano salió de titular para ser derrotado en el banquillo.

El cambio dejó al Madrid sin pólvora y justo cuando más oportunidades tenía con un Barça al que la roja a Busquets le había devuelto a la primera parte. Cristiano se fue cuando sonó la alarma del microondas, cuando el partido estaba caliente, cuando había forzado dos jugadas que supusieron un penalty no señalado y una nueva intervención de Puyol. Pero Cristiano debía volver a casa ¿por qué entonces titular?

El cambio volvió a dejar patente que el Madrid no tiene Plan B, que Benzemá no es el goleador que espera el equipo más caro del mundo.

El Barça es líder, pero tiene rival.
El Madrid mejoró, pero mal consuelo es ver perder al mejor Madrid.

Retorno a Peumayén

Soñamos tirando piedras a las nubes, para caminar por los tejados y descolgarnos de fachadas que nos dejan en balcones de otoño en los que regar flores al tiempo que nuestra piernas cuelgan por barrotes de jaulas abiertas.

Bailamos en nuestras derrotas, compartimos letras, disfrutamos poemas que se pierden en playas de San Sebastián.

Retorno a Peumayén. Un año después, Penólope sigue esperando en la taquilla. Su mirada ilumina esas redes ya no acarician peces, ahora tejen un trapecio cada día más alto. Me gusta decirles que me ayuda a vivir.

La música vuelve a demostrar que la cultura es otra cosa, que no hay verdades ni comportamientos preestablecidos, que el sentimiento es libre y que miento si me siento y que no siento si no vuelo con las golondrinas de su voz.

¿Lo ves? Vuelve a ser Noviembre.
¿Lo ves? Entra diciembre. Mérida Blues.

jueves, 26 de noviembre de 2009

Soledades de un 26 de noviembre

Una luz fluorescente, intermitente, ilumina una minúscula sala que alguien, alguna vez, quizá por aburrimiento o por desconocimiento, se atrevió a calificar como despacho.

Al fondo, una mesa. Llena de papeles, con un flexo apagado que da sombra a folios en blanco o llenos de rayones.

Un hombre, vestido de uniforme, camina despacio hacia un pequeño mueble archivador. Tres cajones llenos de letras que consignan nombres, de palabras vacías de contenido, llenas de dolor. Se rasca la cabeza.

En la silla, frente a esa mesa alborotada, frente a ese pequeño homenaje al caos y al descuido, está ella. Sola. Pálida, cabizbaja, en silencio. Con una lágrima que es un mar, con una gota de sal abandonando una cuenca que se vacía con cada copa de vino que agria sus noches. En su silencio, toda una vida de gritos. En su rostro, hermoso, el rastro de mil caricias oculto tras las huellas y los restos de cien mil palizas. En su mirada, el terror de la oscuridad. Entre su pelo, los oídos que escucharon el miedo, a cada paso, a cada crujir de la madera.

En Soledad aparecen todos esos fantasmas. En soledad, se piensa en el porqué, en el cuándo, en cómo. En Soledad resuenan los chillidos de la última noche, el talón de un zapato acercándose en la oscuridad, el ruido rápido e imprevisible de una mano agitada con violencia

Y cada ruido semejante, y cada vez que estás con él, el mismo miedo, el mismo cuidado, el mismo sudor frío que recorre una piel pálida, el mismo aliento agitado, acelerado en un corazón que ha dejado de latir por él, que huye despavorido a un callejón en el que cada sombra esboza su silueta.

En soledad las canciones mudan su significado.¡Te buscaré hasta el final! El verso canario, hoy, en soledad, convertido en amenaza. Te buscaré hasta el final. Aquella hermosa melodía que un día permitió que sus labios, tiernos, adolescentes, deseosos, se unieran por primera vez hoy les separa, atenaza sus gestos, agrieta sus gargantas en busca de un grito que no encuentra salida en la cueva del horror.

Te buscaré hasta el final. La búsqueda se hace persecución. Ahora es Soledad quien se encuentra de rodillas, quien suplica hasta el final que se vaya para devolverle la vida, una vida vallada. Un sueño que se repite cada amanecer, un sueño en el que navega todas las noches, en una almohada que absorbe como esponja cada dolor, cada lágrima, cada golpe, cada sueño frustrado, cada día pasado.

Él se acerca. Soledad, en un acto reflejo, en su propia soledad, reacciona con un gesto defensivo. Las miradas se cruzan dos segundos, el único tiempo en que ella, acobardada, tan digna como cuando en su habitación no podía entrar nadie, pero tan frágil como cuando la descubrían con la ventana a medio abrir, puede aguantar la mirada.

El tiempo suficiente para que él vea pasar en unos ojos brillantes, no sé si de belleza, no sé si de llanto, no sé si de rabia o emoción, más de un millón de escenas de pavor, de terror en la oscuridad. Más de un millón de golpes, de amenazas, de insultos, de menosprecios. Gritos, patadas, escupitajos. Dolor.

Él se rasca la cabeza. Ella sólo ve unos zapatos. En Soledad no existen 25 de noviembres. Cada hoja del calendario la pasa en soledad.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Domingo

Levántate tarde. No te importe haber trasnochado. Mecano o un concierto en el Lope un año y un día después no tienen que esperar. No hay excusa para quitarle la prioridad.

Una cerveza, otra. Ponme otra más. Comparte un tiempo con los amigos... ¡Soy un pato! Yo un manchurrón.

Levántate tarde. Nadie te espera. Hoy no hay obligaciones. El fútbol sólo como placer.
Un clásico espera, también una comida en familia o una buena siesta. El chair long se impacienta. Para ti la amarilla, yo me quedo con la verde.

Levántate tarde. Ronea con la almohada, mima mi nuca como nunca. Juega con mis rizos, buscaré yo los tuyos entre sábanas y caricias.

Levántate tarde. Ríe. Pásame el bizcocho, o la hamburguesa, o las dos cosas. Mira por la ventana, contempla como llueve sequía, como el sol se ha adueñado del otoño, que ya no es tan resbaladizo pero, este domingo, sí será romántico.

Levántate tarde. Es domingo. Por fin es domingo.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

Será que no me explico, que no lo cuento bien.
Será que no me explico, que no hablo claro.
Será que no me explico, que no me oyen.
Será que no me explico, que lo que digo es difícil de entender.
Será que no me explico, que lo que pido es demasiado complejo.
No sé por qué será, pero vamos, como el que ve llover.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Deporte, pitos y decisiones

La cuerda se tensa y siempre se rompe por el mismo lugar. En el deporte, el banquillo es un lugar ingrato, siempre caliente. La felicidad es más efímera que en cualquier otro lugar del campo. Los triunfos son menos, las derrotas son mucho más pesadas. El entrenador pocas veces ganas. El entrenador siempre pierde. Realidad que acepta el que día a día se siente en el banco.

En las derrotas, uno debe dar siempre la cara. En las victorias, nunca se puede sacar pecho. A la prensa hay que tenerla contenta, si se puede criticar algún aspecto de la plantilla o del club mejor que mejor. A la afición hay que agradarla con gestos, nunca excederse pues puedes parecer pelota o bienqueda y eso no se perdona. No camines recto, pueden acusarte de prepotente. No camines encojido, pueden creer que no tienes temperamento para dirigir un vestuario.

Ser entrenador es mucho más que tomar decisiones, que saber de tu deporte, que colocar a los jugadores sobre el campo y plantear una estrategia. Ser entrenador conlleva la difícil tarea de convencer al público, siempre soberano.

En mi corta trayectoria profesional me he encontrado -lo he vivido de cerca- con situaciones poco entendibles. Entendí, aunque lo vi injusto y el tiempo me dio la razón, que Dani García fuera destituido en el Plasencia del descenso a LEB-Plata. Lo que jamás comprendí fue la animadversión de cierta parte de la grada a un técnico que había demostrado sus conocimientos (muchos de ellos tuve el placer de poder compartirlos y administrarlos en mi formación) y su total dedicación por el club. Placentino de pro el amigo Dani (espero verte pronto en un banquillo).

Tampoco entendí jamás la falta de comunión entre Juan Pablo Márquez, ese técnico que meditaba sus respuestas -no las tenía aprendía, quería ser sincero-, ese entrenador que preparaba hasta el último detalle las jugadas del siguiente partido, y la grada de La Bombonera. Ese Plasencia no tenía la calidad suficiente para estar donde Juan Pablo le puso. No entendí la actitud de la grada ni la destitución tras 2 derrotas seguidas. El tiempo me dio la razón.

Este año se han vuelto a dar 2 situaciones muy similares a las de Juan Pablo, pero en este caso en Cáceres. La grada condenó hace tiempo a Ángel Alcázar, y el ascenso a segunda B no le sirvió para ganarse, cuanto menos, el beneficio de la duda. A la hoguera con él. De momento, los resultados no llegan de la forma que se esperaba y el equipo sigue en descenso directo.

Y hoy, 16 de noviembre, Gustavo Aranzana es entrenador del Cáceres 2016. En un tiempo récord, el club le ha buscado recambio a Piti Hurtado, que el sábado puso su cargo a disposición del club y el domingo ya no era entrenador de los cacereños. Piti Hurtado ha sido una nueva víctima más de la decisión de una grada que no entendía a Piti o que no creía en él. Cada uno tiene sus motivos, yo no los veo. Piti tiene defectos, pero nada tienen que ver con el baloncesto. Se equivoca en los partidos, pero no es el único. Piti resucitó el baloncesto en Cáceres y quizá su mayor error haya sido no retirarse a tiempo porque la condena estaba firmada desde la derrota ante Illescas el 30 de mayo de 2008.

Cáceres y el Cáceres echarán de menos a Piti. Nosotros nos encontraremos en las ondas en algún otro equipo. Suerte y disfruta de tu familia.

domingo, 15 de noviembre de 2009

Melancolía

El Romano espera una nueva tarde de fútbol y yo anhelo las sonrisas de ayer, los ojos brillantes y las lágrimas de una felicidad detenida. Segundos de fuertes emociones, minutos de abrazos y reencuentros, horas de rememorar recuerdos que no tengo, un día lleno de vida, de años de carreteras y puentes, de polvo en el cajon, de aceite en la sarte de un fogón calentado a base de paciencia y amor.

No sé porqué, pero la alegría de un día inconmensurable se ensombrece hoy en una gris melancolía. Triste nube de efímeras presencias y eternos sentimientos. Todo se acaba, y esto ha durado tan poco. Añoro a gente que no conozco. Añoro poder hacer feliz más veces a mis padres. Añoro mi tiempo, aquel que ayer fue el suyo y que siempre ha sido de ella.
¿por qué estoy tan triste? ¿Por no poder labrar hoy tanta felicidad sembrada?
Será noviembre, será géminis.
Será la dualidad de este frío que oxigena mis sentimientos y hiela mis huesos en nuevo domingo.

viernes, 13 de noviembre de 2009

Insisto

Insisto, que no junten los churros con las meninas, que diría aquel.

El dinero (aunque parte de la casa madre) lo destina el Consejo de la Juventud de Extremadura, que anualmente o con partidas determinadas recibe unas cuantías económicas de las distintas consejerías o de la Junta de Extremadura para desarrollar distintos programas ya sean educativos o de ocio saludable.

El recorte en políticas de educación (que evidentemente no comparto) nada tiene que ver con seguir destinando partidas a diversos organismos públicos u organiciaciones no gubernamentales que hacen una labor paralela o transversal más que necesaria.

Por un lado, con los manidos 14 mil euros no se puede hacer frente ni a la mitad del salario de un maestro., pero la cuestión no es esa. El problema es que no es comparable el "con ese dinero pagamos x" porque ese dinero no es el mismo que se utiliza para pagar a los trabajadores (del te quito de aquí para cosas realmente innecesarias, creedme que sé bastante). De hecho, estoy convencido de que organismos con el CJEx, que bien conocemos afortunadamente, ha visto recortado sensiblemente los ingresos para realizar sus actividades por la puñetera crisis que tiene más parados y, a la vez, más ahorro en los hogares. Paradójico al menos.

Mi profesor de sociología me enseñó que los movimientos sociales y el gobierno de un país debe entenderse con la cotidaneidad del día a día, de las disputas habituales en el hogar y de la administración del mismo. En ese sentido, no se puede dejar de pagar la luz para comprar comida. Entre otras cosas, porque la comida sería mucho menos duradera y el gasto sería mayor al tener que comprar alimenos de forma más habitual.

En este caso ocurre lo mismo, las obscenas mentes que ven perturbado aún educar sexualmente a nuestros adolescentes se obcecan en retirar la educación afectivo-sexual de las aulas (recuerden la asignatura Educación para la salud). La mejor (o única) forma de hacerlo es con este tipo de programas. Si no educamos en sexualidad seguiremos teniendo esta mente tan cerrada. Si no educamos en sexualidad, a lo mejor no tenemos en un futuro a jóvenes preparados que engrosen las listas del paro. Podríamos quedarnos con jóvenes que han sido padres o madres mucho antes de lo deseado y no han podido formarse adecuadamente, jóvenes que aún no han descubierto su sexo y el de sus iguales, jóvenes que esconden sus tendencias por el miedo de una sociedad intolerante o jóvenes que arrastran distintas ETS y están hartos de las ETTs.

Es intolerable la imagen sesgada que se ha dado del programa "El placer está en tus manos". Es intolerable la imagen que se da de nuestra región. Es intolerable como las cifras se manejan al antojo de unos cuantos y como se cuestionan unos talleres que, repito, fueron presentados hace un mes, ¿viajamos de comunidad en comunidad a analizar el dinero que destina la administración para según qué campañas? ¿alguien cuestiona la efectividad y la necesidad de campañas más costosas como la de Maltrato 0 que ahora educa nuestras pantallas? ¿por qué debemos poner en duda una campaña de educación sexual para aquellos jóvenes que empiezan a descubrirse y a tener inquietudes que deben saber llevar con paciencia y responsabilidad? Y, repito, el sexo no es algo sólo de los jóvenes y el programa, visto lo visto, debería ampliarse a edades mayores. Yo también me la pelo y a mi nadie me ha enseñado todavía.

A los que puedan cuestionar el fin de esos 14 mil euros: No os dejéis llevar por el ruido falangista, retrógada y repleto de tabús que nos envenena, contamina y confunde cada día. No creaís lo que os cuentan los medios de comunicación, cada día más faltos de veracidad en sus informaciones y cada vez más ávidos de lectores - espectadores de su misma ideología política. Como será la cosa que Pilar Rahola se ha puesto de acuerdo con la derecha más conservadora. Pilar, ¿en qué gastan sus dineros los catalanes? Una educación sexual más abierta permitiría un trato no discriminatoria a la mujer. Prefiero los 14 mil euros en este programa que ver a jóvenes -y no tan jóvenes- saciando su sed sexual en La Boquería.

Ya de paso, os invito a que os paséis por http://www.canalextremadura.es/ y os descarguéis, al menos, la primera hora de El sol sale por el oeste, con una más que ilustrativa y constructiva charla con Javier Urra. Y añado un enlace más para que la información prevalezca sobre la desinformación y los intereses políticos.

http://losplaceresdelola.blogspot.com/2009/10/campana-el-placer-esta-en-tus-manos.html

jueves, 12 de noviembre de 2009

Yo también

Esta semana nos hemos enterado (también los extremeños) de que Extremadura ha iniciado una campaña de educación sexual llamada "El placer está en tus manos". El programa comenzó en septiembre, se presentó el 16 de octubre y va dirigido a jóvenes entre 14 y 17 años con el objetivo de transmitir de forma sencilla, clara y natural las relaciones sexual-afectivas tanto con el prójimo como con uno mismo, que diría la Biblia. La iniciativa está promovida por el Consejo de la Juventud de Extremadura y apoyada por el Instituto de la Mujer de Extremadura.

Como digo, de esto hace ya un mes pero, ¡mira tú por donden! ahora sale en la prensa nacional. La derecha, la no derecha, los catalanistas, los de allí, los de fuera e, incluso, a destiempo, los de aquí, han arremetido contra nuestra región por la iniciativa. El argumento, que la Junta de Extremadura (¿he comentado que la iniciativa es del CJEx?) dedica 14 mil euros a la masturbación cuando Extremadura es la región con más paro y mayor tasa de desempleo juvenil ¿lo qué?

Todavía no he encontrado relación, pero sí he visto ya artículos (Pilar Rahola en La Vanguardia) pidiendo dinero para Cataluña porque a los extremeños supuestamente nos sobra. Ya he escuchado comentario de todo tipo y mezcolanzas extrañas. Vamos, lo de siempre, que aquí han visto la paja en el ojo ajeno y no la viga en el suyo. En meses en los que se habla de corrupción, de desfalcos, de trasvases espectaculares de diner0, parece que 14 mil euros tienen la culpa del paro en Extremadura, y 14 mil que, además, no vienen directamente de la administración regional.

No sé si molesta que se trate de dar normalidad a estos asuntos, si es que la prensa nacional y catalanista se aburre, no sé que es lo que pasa en este santo país para que, un mes después de que se inicie un proyecto, se critique y se lance la voz de alarma. Repito, ¿lo qué? O mejor, ¿lo cualo?

Me sorprende la relación que todos intentan hacer con la tasa del paro juvenil y el hecho de tratar de mejorar la educación sexual. Entre otras cosas, porque el programa va destinado a adolescentes, no a jóvenes en edad laboral. Además, ¿qué más da? La masturbación (principal argumento de crítica) no es sólo cosa de jóvenes (ni debe serlo). Así, que no vengan a tocarnos los huevos porque, he de añadir, la masturbación no es sólo cosa de parados.

Yo, que trabajo desde hace 6 años, también me la pelo.

martes, 10 de noviembre de 2009

OTOÑO NO DESAPARECE

Otoño aparece como un géminis. Los árboles se entristecen, sus hojas languidecen en las aceras, las ramas se derraman entre el aire, la oscuridad gana terreno al sol, el cobre se adueña de la paleta del pintor y todo parece más triste. O no.

Otoño aparece como un géminis. El viento entra por la venta, te invita a un paso en el que los pies hagan crujir las hojas, como cruje la seta del próximo plato que compartimos. Una vocanada de oxígeno se apodera de unos pulmones que buscan refugio en las calles libres. El turismo urbano, las piedras hoy más grises, más frías. Las murallas más abiertas, más frescas.

Otoño aparece como un géminis. Duermes, y en tu sueño, descansa mi esperanza. Duermo, y en mi pesadilla, vive tu incertidumbre. Dormimos nuestros males, despertames llenos de nuevas posibilidades.

Es noviembre, ese mes diferente. Ese mes del que se adueñó Achero Mañas, que describió a la perfección. Que se levanten los teatros, sentémonos en las rocosas calles.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Inconvenientes

Repaso en mi memoria cada curva de la A-66, fotografío en mi mente las horas del reloj. Cada semana, las mismas agujas apuntan la distancia entre nuestros lugares comunes. Toda la semana, los mismos inconvenientes.

Despierto sin voz... Y sin ganas de hablar si tu no escuchas.
La tele desvela mi insomnio. Sin sentido, Machistas consentidos ocupan más de las 625 líneas que me obligo a escribir.

El deporte se cae en la última conexión de teléfono. Disfruto en charlas, pero me pierdo. La cabeza está en otro lado, quizá contigo, quedá en esta excedencia matrimonial que nuestros inconvenientes nos obligan a firmar cada semana.

¿No hay solución? Parece que no. Por lo menos, parece que nadie quiere encontrarla. 61 folios llenos de concesiones sirven de almohada a mi tristeza. Al traste mis deseos, mis planes. La lechera se quedó sin cántaro y, al verlo caer, se dio cuenta de que nunca tuvo leche. Cuenco vacío. Tan previsible como desilusinante. 61 folios hacen que mi cabeza siga más allí que aquí, aunque los nuevos vientos de un otoño tardío disfrazado de invierno madrugador hacen que está cada vez más aquí que allí.

Paredes sin oídos, flores sin jarrón, hojas que no encuentran el suelo de mi esperanza. Cada día es más difícil luchar si la pelea es en soledad, si ya nadie escucha y, si te escuchan, a nadie ya le importa.

Cada día, más inconvenientes. Y uno más, o 61 folios de ellos, a partir del 1 de diciembre.