Es el dolor en el pecho, el llanto que no sale, la respiración entrecortada, el grito atragantado, el miedo a que no funcione, el temor a mis fracasos, sus sombras, sus voces, mis dudas, mis noches, los terrores en cada parpadeo, la pesadilla acechando el sueño, es la cabeza que late, el crujir de las articulaciones, la pena que no acaba, el silencio que nos invade, ese muro infranqueable. Es el miedo. El miedo a quedarme quieto. El miedo a lo que pase si me muevo. Es la falta de aliento, el piel con piel, tu mano en mi nuca, mi cabeza en tus senos.
Es todo lo que no pasa por lo que me pasa, por lo que pienso. Es no dejar de pensar, el peso de las flores mustias y los pensamientos.
Es un número que no me atrevo a marcar, una pastilla más, el hambre a deshora, la desgana en el momento. Es la rabia, el ladrido, la ira, la angustia, la frustración, la mirada perdida, los días perdidos, las ideas podridas.
No hay comentarios:
Publicar un comentario